Anchas Alamedas

Entremés:

(Sacando el pecho y con tono de camorra): QUES la vara? Los liberacionistas hace cuatro años también estábamos ASI!!

(Algún voluntario del público): Así cómo? (o alternativamente) Cómo, así?

(Abriendo y cerrando la mano con los dedos hacia arriba): Todos como luciérnanas: con el culito en conmoción intermitente de que ganara el PAC!

Si uno es un ordinario, puede usar estas otras versiones: con el culo a pescozones, cortando clavos con el culo y sus respectivas variantes.

Porción inspiradora:

Dicho lo anterior, liberacionistas, a estirar las alitas verde perico e ir todos a votar, sin creer que la vara está ganada, sin triunfalismos ni falsas humildades,  mañaneando tempranito o nos lleva puta. Que yo ya estoy muy cansada y una segunda vuelta no la aguanto. Que ya no hay quien ponga más harina. Que si volvemos a ir a los debates nos majan el hocico.

Porque creemos en lo mismo que el PAC salvo en Ottón y en la visión económica!!!! (Ahora somos partido de centro derecha, no por gusto si no porque los demás se radicalizaron hacia la izquierda. Nos llamamos neoliberales de izquierda!)

A la carga, verdiblancos!

Cómo dice otro partido: La lucha continúaaaa! (porqué los liberacionistas no tenemos esloganes con identidad cómo ese, AH?)

Porción musical: Para que los de hueso colorado se echen una lagrimilla.

Y para Mirela y Stevo

Sábado, 8 de la noche.  Contesto el celu “Doña Solentiname? le hablo del despacho de la candidata.  Tenemos una entrada reservada para usted para el Festival Adelante de mañana, la puede retirar a partir de las 2 pm en la entrada ubicada diagonal a la Torre Mercedes”

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Cualquiera se podría dar cuenta de cuándo el Patán regresó al país con solo observarme por un par de minutitos. Una vez que nos hemos puesto al día en todos nuestros asuntos sin importancia y de empezar el bombardeo de 15 llamadas por día de todos los pendientes, yo empiezo a personificar los chistes de ticos de los correos masivos.

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Hay una patria que yo tengo escondida en los recuerdos de mi infancia con mi abuela. Un cariño dulce y nostálgico por esa Nicaragua soleada y mágica a la que ella siempre añoró volver. Esa otra patria, que es más sabor, más sensación, más una forma de hablar que otro lugar. Nicaragua es Mimí, en mucho, tu recuerdo.

Ayer nos reunimos con un profe mío de la U, al que siempre admiré con devoción académica y que me inspiró para ser fiscal. Un hombre brillante, estudioso, con un plante a medias entre Quijote y caballero, que también lleva a Nicaragua por dentro.

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Si ud lleva 4 días llegando a este blog googleando mi nombre junto con este pseudónimo, tenga la decencia de hacerme la caridá de mandarme un correo. Es más fácil. Y yo soy tan pelotera, que todos los contesto.

Hace unos seis años, mi jefe me preguntó si yo había leído a García Márquez y quiso saber exactamente qué. Cuando le dije que todo, me preguntó si me gustaba esa cosa del cine latinoamericano. Le dije que sí. Entonces repasó con los ojos mi micro oficina, donde estaba una foto del Che y otra de Fidel, en marcos de fotos, fotos mías en Cuba y en Chile y en la grabadora, siempre prendida, Víctor Jara. Y me dijo “Hoy tenemos una reunión de un proyecto que es apenas para vos, así, chancletudo”

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Sí, y qué? No puedo evitarlo. Cada vez que veo a una de esas doñitas diciendo que Sandro fue “como ser humano, lo máximo; como persona, aun mejor y como cantante, no tengo palabras” yo me siento plenamente identificada y con derecho visceral a que alguien me de un pésame, por lo menos, mientras me veo en el centro del ridículo por dolerme hasta las lágrimas, como una adolescente alocada y enamoradiza, la muerte de un cantante y tratando de explicarle a una bola de pelotudos insensibles porque hoy andaba yo con la cresta caída, de luto y receté a Sandro, en sus diferentes versiones, a toda chancleta, todo el día (gentil cortesía de You tube). Y nadie respetó mi duelo. Más de un imprudente hasta se atrevió a bromear con el asunto.

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Grande, Sandro de América. Enorme.

Chau Gitano. Chau. Gracias por todo.

Besos.

Y nada… qué cuednoz hago con el agujedito que ziento adentro mio cuando no eztaz?

Betito entra a la sala llena de familiares, amigos, hermanos, amigos de los amigos, invitados, primos y colados que disfrutan de la mega casa de lujo alquilada en una de esas playas exclusivas del nuevo pacífico norte, jugando con el wii en lugar de con las olas, tomando guaro hasta intoxicarse, regando salsa chunky en la alfrombra persa de la casa alquilada, a punta de pantas y chanclas,  durmiendo en colchonetas y sleepings sobre cada centímetro disponible del piso. La clase alta demeustra que  también sabe lo que es una ocupación precaria.

Se desploma en un sillón inflable y porque tiene confianza con la familia, se queja con el tumulto de lo torcido de su suerte de fin de año:

“Esa roca es una zorra. Ya se hechó a seis y yo fui el primero”

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Víctor Olmedo nunca se había interesado en las cosas de la política. Ni para un lado ni para el otro. Era un gallo tranquilo, dedicado a lo suyo, hasta que ganó la Unidad Popular. Entonces descubrió que daría hasta la vida por el sueño de la revolución de la empanada y el vino tinto, porque cada guagüita recibiera su litro de leche diario, por salarios justos para mineros y pescadores, por una sociedad más solidaria.

Víctor Olmedo fue reclutado para la GAP, la guardia personal del Chicho, sus guardaespaldas, los hombres que lo defenderían hasta el final, los únicos que, cuando llegó el final, le demostraron que sabían ser leales.

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