Anchas Alamedas

Déjeme decirle que sus manos son espantosas. Yo me fijo, sabe? Me fijo porque la primera vez que me enamoré de un hombre yo tenía 16 años y empezaba la U y él tenía 17 y yo no podía dejar de verle aquellas manos de hombre-piano, de dedos largos, estilizados, de revés moreno, de pelitos por aquí y por allá, negros. De manos que bien podrían haber sido hermosas aunque no estuvieran pegadas a ese cuerpo. Aunque él, de 17, se comiera las uñas y se las lastimara cada fin de semana cuando se iba a que el viento lo elevara en la superficie de un lago y jalaba cuerdas hasta que le sangraban, sus manos que sonaban como una polonesa.

Tenía unas manos hipnóticas y yo se las veía y quería tocarlas con las mías que se parecían tanto, en lo largas, pero no en lo fuertes. Yo nunca me he comido las uñas, pero sí se me ensucian muy fácilmente. Si como meneitos cogen ese color naranja fosforescente que no se me quita ni aunque me lave las manos. Y es común verme en las mañana, revisándomelas porque siempre, en lugar de esa línea elegante del manicure francés, tengo la línea gris-negruzca de mugre. Mi tío Adolfo siempre me lo echaba en cara y me decía que ni él, que trabajaba en una finca, andaba nunca las uñas tan tierrosas como las mías. Mis uñas siempre están sucias. Lo que es mentira es que mi tío Adolfo haya trabajado nunca. Menos en algo honesto como una finca.

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“Fui a una boda. Te conté, no? Marce estaba de viaje, entonces me tocó ir sola. Pasó una compañera del brete por mí. Un error FA-TAL. No, ella no toma, pero diay, irme con ella implicaba devolverme con ella a la hora que a ella le diera la gana… y a mí que me da sueño a las 9 de la noche…

Me puse un vestido super sencillo, color vino, como de pana diría Mimí. El que toca para todas esas fiestas. Terciopelo, huevón, para que me entendás. Claro que me encaremé los tacones. Sí, porque me da la gana, aunque no los necesito. Vos no entendés. No gano nada con verme como una girafa, pero a mi me cuadra, qués la vara? Prefiero eso a cuando me traumaba.

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Me inyectaron una bomba de hormonas para que la pelota o se haga más pequeña o al menos, se le corte el flujo de sangre que la alimenta. El jueves entrante sabré si está funcionando o si tenemos que recurrir al cuchillo.

De repente empiezo a sudar y sudar y sudar. Tengo la cara empapada, como si me acabara de consumir. El pelo mojado, como recién salidad del baño. Pero no siento calor. Y pasa en cualquier momento y es incómodo estar hablando con alguien y de repente quedar empapado.

O es de madrugada y de repente, yo, que pido cobija en el infierno, tiro a un lado el edredón porque siento que me están friendo en un sartén de los de hierro negro. Como si hubiera una reacción química entre la sábana y mi cuerpo. Ahora sé lo que me espera en unos diez años.

No son solo esos efectos secundarios. La parte hormonal me mantiene constantemente acalorada. Con cualquier cosa me zulibello y siento que todo me reverberella.

“Vamos a probar con este medicamento”- me dijo mi amigo médico- “A algunas mujeres les da los síntomas de la menopausia, esos calores, los cambios de humores, todo el paquete”

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- Aclaro que yo no puedo ser objetiva en el análisis de la película. No. A mí me gusta y punto. Me gusta no solo por la historia en sí o cómo está contada. Me gusta por todo lo que representa y lo que implicó. Me gusta además porque aunque mi parte haya sido solo legal, la siento como parte mía.  Todo zorro ve bonito a sus zorritos.  Si quiere leer una crítica objetiva, vaya a cualquier otra parte. Aquí somos fanes y de los bravos.

- De la oficina fueron los socios y yo, cada uno con nuestros acompañantes. Aunque generosamente nos ofrecieron llevar invitados, nosotros fuimos decentes y no nos pusimos en cosas. El Patán, en cambio, tenía 20 invitados.  Cada uno con pareja. Y encima me llamó a las 8 en punto para decirme que iba tarde y pedirme que me encargara de los de él que habían perdido la invitación y que además les hiciera conversa. El estaba en su charco, también orgullosísimo, como si la fiesta fuera de él y además en el Bosque Encantado.

- La dama más alta de la velada era la suscrita, encaramada en mis zancos favoritos que me permitían una vista panorámica de cada cosa, quien llegaba, quién se iba, quien hablaba con quién, etc. Es de las pocas veces que las modelitos edecanes me miran con rabia y envidia y que yo me puedo llenar la boca diciendo “Tome pa’que lleve. Y además toda esta largura es natural. Aun sin tacones te saco dos cabezas y media”. Lo demás no es nada que no se arregle con silicona y cuchillo.

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Mit freundlichen Grüssen
Sole

Hoy hace cinco años era viernes santo, también. No en la fecha exacta, sino en la sensación. Ese calor sofocante. Ese día silencioso, eterno y callado, como la muerte del que nunca resucita. Las películas de siempre en la tele, desteñidas, dobladas al español de España, con togas y sandalias. El, crucificado, casi nunca revolucionario y mucho menos rebelde. Ese inicio del dolor de cabeza latente, de tanta tele, tanto sedentarismo, tanta vagancia.

Hoy hace cinco años también me aburría como una ostra y estaba deseando que fuera lunes y la semana ya se me había hecho muy larga y no tenía nada mejor que hacer conmigo y no dejaba de pensar en Mimí y en cómo disfrutaba el susto de bañarse en viernes santo, a guacalazos y con los ojos abiertos porque si no, se convertiría en pescado. Y de las procesiones de infancia y de mi resistencia. Y de las misas de tres horas de solo hincado o parado y del huerto y de los ciros y de los soldados romanos.

Hoy hace cinco años escribí el primer post de estas Alamedas.

Y aunque he pensado en no volver. Aunque lo dejo por ratos. Aunque a veces me prometo hacerlo en serio, siempre termino como el perreo arrepentido, volviendo al lugar donde empecé hace cinco años.

Y en cinco años he aprendido un par de cosas, que a falta de nada mejor que hacer, comparto:

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Anoche le dije a Marce “Para mañana sin alarmas! necesito dormir un poquito!”

A las 6 de la mañana sonó un mensaje en el celular. Yo estaba medio dormida, pero escuché a Marcelo levantarse, llamar y preguntar “saben algo?”. Habló algo más y se devolvió a la cama. Hecho un puñito. Yo le pregunté qué pasaba “Tembló en Chile, Sole”. “ah” dije yo. “Fue de 8.5″.

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En medio del almuerzo de 35 apresurados minutos, mi amigo me cuenta los detalles de su última bronca con su flamante esposa:

“Ella dice que yo me concentro demasiado en el trabajo, que no me gusta salir, que casi no salimos a pasear, que tengo muy pocos amigos, que no soy muy sociable… “

Antes de que siga con la lista, yo, ejerciendo mi condición de pañito de lágrimas, meto la cuchara y opino:

“Pero diay, eso no son defectos. Eso sos vos! Así, medio cadáver, desde hace, qué? 15 años que te conozco?”

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Esta vez, de porqué Costa Rica es invivible. La suscrita, exponiendo de que la novena parte del problema reside en que nos creemos lo que no somos.  Con ilustración de Kandler, favor que me hace. Pásenle a lo barrido.

Ando con ganillas de diseñarme una calca y mandármela a hacer mañana por la U, bien grandota, que diga “El espíritu del 48″ y pegársela al carro en una puerta.

El PLN debería hacer de su historia una marca comercial, algo así como lo que hizo el Saprissa en su momento y aprovechando estas fechas, vender de esos rotulitos para parabrisas que diga “Uno de los hombres de don Pepe abordo”. Creo que sería un exitazo. Podríamos hacer versiones aptas para feministas.

Me pasó en la convención, pero no me vuelve a pasar este domingo. Durante el día, ropa de fatiga, cómoda, pero con algo verde. Para la noche, traje más formal, maquillaje y peinado. También en tonos verdiblancos. Estoy revolcando el closet, porque paradógicamente, no tengo casi nada verde.  En cambio, los liberacionistas de carrera, tienen traje de plaza pública, traje formal, semi formal, para frío, para tope y para playa y a veces varias opciones para cada uno.

Todos andamos desesperados por camisetas, banderotas, banderitas, calcas, pulseritas. Algo.